Vasya_14 · 27-Мар-11 03:01(13 лет 7 месяцев назад, ред. 23-Сен-11 02:21)
Платина Юлия - Черный хлеб ТОРРЕНТ ПЕРЕЗАЛИТ 22.09.2011 Год выпуска: 2011 г. Фамилия автора: Платина Имя автора: Юлия Исполнитель: Платина Юлия Жанр: Поэтическая аудиокнига Издательство: аудиокнига своими руками Тип аудиокниги: аудиокнига Аудио кодек: MP3 Битрейт аудио: 128 Время звучания: 3:11:32 Описание:
До того, как, уважаемый слушатель, ты начнёшь скачивать сию вещицу, хочу предуведомить вот об чём: если нравится тебе жанр лёгкий, располагающий к отдыху, если тащишься ты от пошлых, манерных романов с лотка – гуляй в обратном направлении, ибо «Чёрный хлеб» не для тебя. А «белых булочек, напичканных повидлом» я не выпускаю. Ещё два слова. Сборник, озвученных мною, стихов нигде до сих пор не издан. Тебе достаются сливки. Снимай их и ешь с аппетитом. Ещё словечко. Сборник из двух частей. Первая – посвящения. «Наивысший ранг». Взято из аудиоверсии книги «Эрзац» - самой честной и чистой книги на свете. Вторая – стихи, написанные в два последних года. Адьё. Желаю всем счастья. Юлия Платина. P.S. Чёрный хлеб – это сбалансированный самодостаточный продукт, способный дать организму человека все необходимые ему вещества. Содержание:
скрытый текст
Поэтическая аудиокнига "Черный хлеб" 01 Савельева.
02 Раневская.
03 Тарковский.
04 Высоцкий.
05 Модильяни.
06 Есенин.
07 Маяковский.
08 Жанна.
09 LARS fon TRIER.
10 Даль.
11 Башлачёв.
12 Шепитько.
13 Самойлова.
14 Смоктуновский.
15 Каморный.
16 Кайдановский.
17 MOZART.
18 Шукшин.
19 Мордюкова.
20 Никулин.
21 Володин.
22 Булгаков.
23 Тальков.
24 Сокуров.
25 Комиссаржевская.
26 Паганини.
27 Солоницын.
28 Урбанский.
29 Быков.
30 Янковский.
31 Савинова.
32 Филатов.
33 Борисов.
34 Чёрный хлеб.
35 Родина.
36 Скучные, ленивые, маленькие люди.
37 Кому-то розовый венок.
38 Вы смотрите под ноги...
39 Где кончается время.
40 Красный.
41 Грешен мой ангел.
42 Дамский счёт.
43 Из бабьего.
44 Нежные осколки.
45 Остров.
46 Поэт.
47 Северный ветер.
48 Вишня.
49 Кто хочет знать, тот знает.
50 Не стоит удаляться в примитив.
51 Музыка дождя.
52 Побег.
53 Куплеты о переменчивости женской натуры.
54 Как-то надо.
55 С утра.
56 Распахнутое стекло.
57 Из серии Злые стихи.
58 Ваше отсутствие толкает на преступление.
59 Весна.
60 Так вот.
61 Я пришла разрушить ваши дома.
62 Я русская духом.
63 Это не я говорю тихо.
64 Благодарю.
65 Встреча.
66 Диалог.
67 Ночь.
68 Вы спите, спите...
69 Парадокс.
70 Она и метель.
71 Чудеса весны.
72 Одному артисту.
73 Октябрь.
74 Ни мысли, ни чувства, ни звука...
75 Мария. Казнь.
76 Северянка-балерина.
77 Актриса.
78 Дождливое счастье.
79 Язык нежности.
80 Оплеуха.
81 Стихосложение.
82 Останови своё сердце.
83 Когда-нибудь.
84 И всё равно глаза к небу!
ОКНО Что-то надо придумать, чтобы жить дальше.
чтобы нравились тексты свои и чужие.
чтобы сердце прожорливое билось, как раньше,
когда над ним желанья кружили.
чтобы вереск радовал и руку тянул зверобой.
чтобы река не где-то, а в самой глубокой глуби дрожала.
чтобы сила движенья под лёгкой ногой
камень в песок без труда превращала.
что-то надо придумать, изловчиться умом,
вывернуться из хищных лап каждодневного существования.
выйти из старого дома и найти за его углом
способ до селе неведомый, способ нового выживания.
химеры похерить, выхандрить на хер хандру.
скабрёзность выскоблить, выскулить жалость к живому.
разлить, слезою обласканный, огнь по нутру.
подвести себя к рубежу нулевому.
придумать, из всех рядов выходящее,
щемящее, страстное, развлекающее
каждую пору каждого органа,
на подвиг, пусть маленький, подстрекающее,
не видимое из моего окна.
связать несвязующееся, пренебречь бережливостью.
милостью мысли манкой наполниться.
вылинять до бела человечьей брезгливостью.
стать чуть ближе к тому, что хоронится.
у ветра и солнца совета не спрашивать.
старшего нет в этом мире, кто старший?
страшно одной в тишине вывораживать
и жить, чтобы жить. всё выше и дальше. Ю. Платина
Если б могла читать наизусть
свои стихи и стихи Есенина –
я бы словом выпорола современную Русь,
и тем более – родину Ленина. Если б я наизустила строчки
Маяковского, Пастернака, Блока –
вы давно бы, слюны каплеточки,
угодили в колодец стока. Если б могла читать наизусть,
память утроив свою в степени –
я бы могла возродить вашу грусть
по самому лучшему в вас времени. Но я не умею брать «ни откуда».
Я могу только так – из себя:
свои потроха разложив на блюде,
останки нежности наскребя. Я бы, памятливая, из древности
раздаривала свой дар,
забыв о естественной ревности
предков мангол и татар. Я бы сукой русской скулила.
Пусть «сукой», для образа – пусть.
Столько б жизней вам подарила…
если б могла наизусть. Ю. Платина
**** Я видела вашу Пустыню.
Позвольте взглянуть на Море –
тайную вашу святыню,
что топит любое горе.
Стратегий военных не будет.
Представьте: сидят на скамейке
два дурака счастливых
и пьют портвешок из лейки.
И ничего больше,
и никуда дальше,
и никаких страхов,
и никакой фальши.
Стонет весна в сердце
во все времена года
и нет ничего краше,
чем эта его погода.
Святейшество мудрого Будды
тихо стоит в сторонке.
Все позапрошлые блуды
засвечены в памяти-плёнке.
Но мало, мало, мало
то хлеба, то неба, то света.
Зимою весны недостаток,
а осенью – знойного лета.
Каждый носит в себе одиночество –
одичалого зверя свободы,
невиданной силы творчество,
несыгранной музыки ноты.
И только «там»,
уже в одиночестве новом
увидим, как просто всё и прекрасно.
Незачем, не перед кем гордиться уловом
и бросали мы сети напрасно. НЕ МОГУ Ничего не могу я поделать
с этой стрёмной, стремительной жизнью:
ни на бусы её раздергать,
ни снизать нейлоновой нитью. Ничего не могу я поделать
с той огромной, смирительной силой,
что неволит по кругу бегать
с, полинявшей от слёз, образиной. Не могу оборвать бесконечность –
сто богов во мне, а не могу!
Не могу укротить быстротечность
кровопотерь на бегу. Устраниться, устать, успокоиться,
разомлеть, распластаться под плеть,
раньше времени упокоиться,
дав свободе своей умереть. Не могу ненасытному сердцу
приказать: «не срывайся с цепи,
зверь мой ласковый, вечно голодный,
лучше дома, чем в стылой степи». Не могу за глазами собачьими
не пойти… потому не гляжу.
И хрусталь, замутнённый плачами,
за версту давно обхожу. Не могу не разбиться о нежность,
располяющих зимы, вёсен.
Не могу их жизни свежесть
удержать меж зубов и дёсен. Разгармониться, разбояриться,
разудариться в тяжкий грех,
на все звёзды небесные располяриться,
перепутав, где низ, где верх. Ничего не могу я поделать
с этой стрёмной, стремительной жизнью…
Ни на бусы её раздергать,
ни снизать нейлоновой нитью. Ю. Платина
ВРЕМЯ ВЕЛИКОЙ МЕРЫ Так и буду сидеть закоптелая,
неумытая, злобная баба.
В домашний халатик одетая,
бестолочь оголтелая. Буду сидеть, вонзившись
карей слезой в безмолвие.
На ветер строкой помолившись,
поставлю стих в изголовие. Буду сидеть. Насмерть.
Живей всех живых в этой сфере.
Пока не сойдёт на паперть
Время Великой Меры. Буду сидеть. И клянусь, не встану.
Буду долбить это древо терпения.
Я просто усну, если вдруг перестану
ждать время великого просветления. Буду сидеть. Замороженная, белая,
стряхивая волос на поседевший лист.
Буду себя уговаривать, мол, я смелая,
а тот, кто напротив – трусливый садист. Буду сидеть. В объятьях мечты-химеры.
Глядеть в бездонную, жадную пасть.
Следить втихоря, как она от веры
рвёт её самую сочную часть. Буду сидеть. Непричастно-участная.
Круг за кругом в себя уходя.
И безмерное время несчастное
будет плакать у ног, как дитя. ю.платина
Имя слышал, стихи еще не читал и не слушал, но чрезвычайно рад факту- когда автор бескорыстно презентует свои творения читателям и слушателям! Может быть тенденция закладывается?
Я Я – только телом – Я.
Духом – Володя Высоцкий,
Джульетта Мазина и Далида,
и где-то Иосиф Бродский. Я – диссидентка с оголённым нервом,
с оленьим глазом, с распаренной душой.
Кто из меня родится первым –
«чистый героин», или «пакетик с анашой»? Я – только разница меж тем и этим.
Тонкая, красная нить.
То, о чём по ночам бредим,
а утром – грозимся забыть. Я – крайняя мера.
Химера я – вот кто.
Недавно ещё – Вера,
а нынче – надежд толокно. Дальше по рифме «окно»..,
кстатти, оно - рядом:
птица поёт.., собачье говно
лежит с бриллиантом рядом…. И я – где-то посередине:
то ли сверкаю, то ли порчу аппетит.
Простите те, кто во сортире,
простите те, кто за столом сидит. Я – вашему глазу – порча.
Я – вашим слезам – гранит.
Хожу средь плит – истрёпанная понча
и страх, и прах, и ветер – стих. Паскудники мои любимые..,
из Человеков – человеки….
Дальше не придумала..,
простите навсегда, вовеки.... ****
Как можно всё легко потерять….
Разрушить молчанием….
Делая паузы….
Как можно злато на пыль разметать….
Размыть постоянство в хаосы…. Разбить на вопросы вечную тоску
по чувству дикому, по человечьему хотенью….
Взять ржавый гвоздь и молотком по волоску,
по нерву, по сердечному сплетенью. Распищать на словечки высокий слог....
Чувство телесное выдоить сукровицей,
не замечая, как льёт благодатный сок,
сжигая швы, разъедая пуговицы…. Как можно всё у себя отнять..,
взять - и лишить себя «новообразования»…?
Как можно так себя не понять,
не полюбить себя до без сознания..? Не увидеть.., не внять.., не преклониться..,
не поддаться.., не впасть.., не упасть..,
не умереть и не родиться..,
не насладиться Жизнью всласть.... Ю. Платина
Я ЗНАЮ ВКУС Я знаю вкус мороза…
Знаю до головокружения эту сладковатую плотность
белого прилива к тёплому свету души.
Знаю эту угрозу, и вкус износа,
когда на небе звёздном ни единой звезды. Я знаю вкус слезы..,
когда волна из океана
сбивает солью соль на зелень бирюзы,
когда на чёрном полотне экрана
за алым веком призраки грозы. Я знаю вкус любовной лавы..,
когда огонь желания играет до пожара с мыслью,
когда в обрадованном теле оживает сердце
от полученной травмы, всегда совместимой с Жизнью. Я знаю вкус женского мужества..,
когда страх подыхает под нежностью
ко всему в этом мире сущему,
дышащему первобытной свежестью. Я знаю вкус отказа..,
когда обида от запрета сначала вяжет лёгкий узелок,
почти невидимый для глаза,
и скоро из него выходит длинный шарф на стонущий висок. Я знаю вкус смятенного упрямства..,
когда на самый тонкий волосок
не допускаешь никого – ни близорукое пространство,
ни зоркий золочёный образок. Я знаю вкус очарованья Человеком..,
когда его вершина для меня – подножие,
когда через него вдруг понимаешь,
что истинное есть, что ложное.
ю.платина БОГ ДАН НОВАЯ КНИГА ЮЛИЯ ПЛАТИНА Раньше я верила в Бога, а теперь я Его полюбила. Ничего банального. Ничего из того, что вы когда-нибудь слышали. Чудо – то, что вам предстоит узнать.
Главное, что нам обещано за нашу любовь – Любовь. Всё, что толкает нас в сторону – либо разрушает нас, либо создаёт, спекает огнём божественного участия в ответ на нашу веру и учит наслаждаться вкусом, обретённого однажды, Знания. Знания, данного Богом каждому ещё до рождения, до выхода в Свет.
Вот оно – жаркое, манкое, топкое место…. Словно лоно любимой женщины, словно жадный рот мужчины желанного, долгожданного, Богом данного. Я называю сие Вдохновением. В него оступаются люди безумные, с виду угрюмые, вечно спешащие, чаще «сказуемые», не «подлежащие»…
Сегодня 16 октября 12-го. Я наступила в это «место» и желаю погрузиться в него по самый последний вдох.
Спасибо Ветру, гнавшему меня, спасибо палящему Солнцу, спасибо Воде, избегающей Огня, спасибо Плесени, впивающейся в Бронзу.
Всё началось до Жизни. А что до неё – не знаю. Назвать как-то можно, но уж очень не хочется «как-то» и не хочется сложно. Скорее всего, это не было Днём, и Вечером – не было. И не было Ночью. Я просто уверена – были Сумерки – время, что я так люблю. Когда Небо снимает туфельки.
Сегодня я взрывоопасна. Сегодня я легко воспламеняюсь от каждой, мало-мальски мыслимой, мысли. Сегодня я прошу Его «Дай, пожалуйста, дай» и Он даёт, всё, что я, умирая бы попросила – Жизни.
Даже если всё «хорошо» - мне надо испортить, исправить на «плохо». Чтобы было, с чем бороться и что побеждать. Чтобы шлем, и чтобы латы. Чтобы между словами сталью сверкать. Чтобы всё, что имею – людям, даром. Чтобы одним ударом – не убить, но с колен поднять.
Утраты… - они неизбежны. Я рада им. Взамен…- я знаю точно, проверяла – нежность и преданность вёсен и зим, которым верю и всегда доверяла. Вина не хватит, чтобы упасть в глубину Души. Боли фантомные из груди выворачивая, выструить свет, что идёт от луны и переходит в солнечный, себя по дороге растрачивая.
Я – свет луны, и я знаю всё о Дороге. Дорога – это не путь, это – земля. Чернозём, камни, песок….
Дорога – это ухабы. Подъёмы и спуски. Сгустки усталой крови, изнеможения сок.
Дорога – она всегда «в никуда». Это вектор. Стрела, летящая вверх высоко-далёко. Приговорённый, ожидающий Суда – вот что такое Дорога.
Иду по ней и вас забираю с собой. Если, конечно, способны и если не страшно… услышать, как перед казнью сердце смакует бархатный бой, как ложится покорно на лист бумажный. ПРОДОЛЖЕНИЕ - сама книга. когда выйдет - не знаю. но выйдет. ждите. это - начало.
**** Руки твои люблю….
Вен голубых вздыбленность,
льдом по весне нарушающую рек моих тишину,
усмиряющую слова моего метельного выспренность. Люблю твои руки….
Измученность их нежную люблю.
Когда запоцелуены до крови губы, усталость муки
я рукам твоим на откуп отдаю. Руки люблю твои….
Утро ли, вечер ли, день… –
нестерпимо жарко троим,
но они презирают тень. СОНЕТ Не жаль тех строчных дней, что без тебя листаю –
они пусты, усталы, без затей.
И если есть мечта в них – об одном мечтаю –
разбить себя на множество частей. Чтоб каждая из них дышала
фантазией твоих речей,
чтоб каждая тебе принадлежала
в тягучей нежности ночей. Чтоб каждая могла явиться
в своей природной наготе
и с наготой твоею слиться,
огнём играя в темноте. Чтоб каждая могла согреться
в твоей душе, тебе женою стать.
Чтоб каждая могла из сердца
родить любовь и жизни передать. ЛЮБИТЕ ОБЛАКА Любите облака.
Любите их, как я люблю.
Любите ветер, который гонит их,
как гонит слово за слово моя строка.
Любите их. Пока…. Любите облака.
Их, кроме вас, никто не приголубит.
Любите их, пока…вы живы
и пока вас одиночество целует. Любите, как себя –
не всегда, но по большому счёту.
Любите их, как я –
доверяя их крыльям, доверяя их лёту. Любите их присутствие,
пока они над вами.
Любите их непостоянство,
пока их облачность над головами. Любите их передвиженье..,
теченье, иногда невидимое глазу.
Любите их преображенье,
когда одно в другое, и не сразу. Не уставайте вверх смотреть, не уставайте.
Старайтесь так смотреть, чтобы границу не стереть
меж Небом и собой, меж нами….
Любите облака в оконной раме.
И никогда не бойтесь умереть. ****
Бедные, несчастливые люди….
Счастливое большинство, обеспокоенное собой….
Мечтающие о чуде….
А чуда так мало в том, что называете вы красотой. Не знаете ни с какой орбиты..,
ни ветром каким вас сюда внесло….
Живёте то терпко, то просто «из рук в руки»,
не видя, где лодка и где весло. Не знаете, сколько вам, на самом деле, лет….
Зима вы, осень, или лето….
Не знаете, есть ли Бог и что Это –
углом распахнутым из неба свет…. Мне бы преклониться перед вами..,
шапку снять и ниц упасть….
Бедные.., несчастливые люди….
Я никогда вам не скажу ни «да», ни «нет».
****
На фоне наступающей зимы,
которая не изменила,
на фоне призрачной луны,
которая освободила,
на фоне нарастающей любви,
которая впустила – всё упростила.
Замостила все траншеи, выбоины,
огнями запалила сорняки.
В лаванде умирают мои воины
от собственной руки.
У реки живу. Оттого и нагая.
Скромнее стала в речах, одеждах.
На моих плечах – рубаха мужская,
в свечном дыму и надеждах.
Далася кровью и потом.
Выставлялась последним лотом.
Вымучивалась в безысходности,
за что и получила клеймо родности.
Вне всякой порности,
ласкающая кожу и дух,
тешит в объятиях тело,
феромоном взрывая слух.
Гонит от встречи к свиданию.
От всхлипывания к рыданию.
От «Мартини» к музыке и обратно.
Единожды и многократно.
ю.платина
раньше много и часто писала о любви и всем её желала. а теперь я знаю одно - я НИЧЕГО не знала о любви, совсем ничего. любовь - это, когда ты нем. когда нет ни слов, ни желания их произносить, что-то объяснять, расшифровывать даже себе. любовь - это безмолвие. неслышный сердечный стон. во всём этом нет ничего, кроме магнита дикой силы. (опять слова ). и даже эта малая малость слов ничего не скажут о любви. но хочется выразить... хочется донести. собака может больше сказать глазами .... а человек зароется в словах, в соплях, в телодвижениях... человек - существо суетное. его эго развито до пределов космических. он тонет в нём, подсознательно боится его, но всё же в нём тонет, иногда испытывая страх, иногда блаженство от погружения.
влюблённых много. полюбивших - единицы. о них, как правило, никто не знает. узнают, спустя тысячелетия, когда тела их цветами в сорняк прорастают. когда остаётся весны послевкусие от аромата их краткого свидания, когда уже выпитая до дна, иллюзия вдруг набирает цвет мироздания.
ю.платина **** Не слагать стихи, подобные подобным.
Доставая нерв, не обронить покой.
Не мерцать по предложеньям дробным,
а светиться над единою строкой. Не смотреть ни под ноги, ни в небо -
только в сердца глубину.
Заряжаться от краюхи хлеба,
наполняя благодарностью слюну. Упроститься до зелёной точки,
ветер и огонь в зрачках перемешать
и цветком родиться из апрельской почки,
чтобы снова красным многоточьем стать.
08.04.2013г. вот... накропалось сегодня.... «СИДНИ». Вы – сидите сиднями – сидни.
На вашей шее – ваши дни.
В бесконечности вашей – временность тли
скопила себя для жизни вечной
от возлюбленной вами, родни. В тени! Вся жизнь в тени!
Боязнь не света – солнцепёка.
Боязнь ожога привела вас к темноте,
ослепли не от звезд – от шока,
скукожило вас родослАвное жульё. Ни мыслями о славе, ни мыслями о Боге
ваша жизнь полна.
Она, как зверь в пещеру – вползла в налоги
и будет после смерти вашей
их платить сполна. Ни Бах, ни Моцарт вас не воскресят –
уж будет поздно.
И в рай не попадёт ваш «жизненный испуг».
И скрипки сумасшедшей не узреет искру
ни сестра, ни брат, ни уж, тем более, супруг. Вы будете и там, за гранью –
То, что были «здесь».
И вашу кобылицу мёртвой хваткою за гриву
будет кто-то, невесть кто весть. Ни лесть не образумит вас, ни месть.
Вы равнодушными сойдёте в преисподнюю.
Вас изничтожит смесь
из единиц, вдруг перешедших в сотню. Усталая могила примет мирно,
но зубы сцепит: «Опять оно…»
и восвояси вас по-родственному примет –
Того, кто жил под «всё равно». ****
Слова не стоят ничего.
Но есть Дыханье меж словами.
Оно на жизнь обречено
между отверстыми устами. И дышит Чувства плоть
через обшивку Слова,
и хочет сталь перебороть
змеиного покрова. Неистребимость слога. Вечная война.
Фатальность речевого тока.
Холодный яд горячего вина.
Страданье свежевыжатого сока. Растрата золотого сбереженья
на медный звон сакральной лжи.
Бессмысленное семяизверженье
над пропастью во ржи. Тиктаковое время бьётся с Временем.
Дыханью Мира не нужна война.
Отягощённые своим же бременем,
на месте топчутся словесные стада. Стыда не хватит, чтоб зардеть
все щёки Фальши многоликой.
Немая Истина научена терпеть
и оттого считается Великой. ЗЕМНОЕ ВЕЩЕСТВО И жар был. Но болезни не было.
Пожар был. Только дыма не было.
Удар был. То ли в спину, в темя ли.
И дар был. От земли, от неба ли.
И были звёзды. Среди них одна
твоим дыханием дрожала.
И я, нагая перед ней,
как выжженная степь лежала.
И синий войлок сумерек степенно
разгладил предо мною чёрный шёлк,
и ночь лизнула мне колена
и скинула с ноги усталый сапожок.
И дальний ветер утром, из тумана
вошёл ко мне через окно,
как тот любовник из романа,
который позабыт давно.
И разбежались мысли….
Заря была нежна.
И через все, на свет проявленные, жизни
одна стрела на цыпочках прошла.
И день был бледен, обескровлен,
и только ночи ждал и ждал луны.
И как вампир, который с жаждою помолвлен
уже не сдерживал стекающей слюны.
И музыка была. И Моцарт
напомнил о себе издалека.
Иллюзия божественных эмоций
перетекла в иллюзию стиха.
Кружился день. И было то круженье
мучением простого существа,
которое хотело продолженья
любви – земного вещества. ****
Ни исходящих, ни входящих – пустота.
«Свобода, равенство и братство».
Отсутствие присутствий, долгота и широта.
Во всём виновен Бог, его головотяпство. Говори Он громче – мы б услышали.
Заходи Он чаще – мы бы помнили.
Накорми Он слаще – мы бы выжили.
Будь Он проще – мы бы поняли. Управы нет на садомазохизм.
Я о себе. Хотя тут все замешаны.
И самый главный псевдогуманист
срезает нити, на которые мы им же и повешены. Жить вслух – проклятье. Бог любит молчунов.
И любит Сам снимать с невесты свадебное платье.
И любит Сам до крови разбивать
и морды драчунов, и сладких губ объятье. Бог обожает наблюдать, как его план реализуется.
В смысле добра, любви и покаяния.
Бог любит всех. Но чаще наказуется
восставший. Он первый в ритуале на заклание.
Ю.Платина
«Б.А.» Я так тебя люблю…, всегда любила…
и в тех снегах, где не было тебя,
и в той пустыне, что росой меня манила,
когда средь призраков до кораблей я шла.
Когда огней прибрежные фантомы
сливались воедино в образ твой
всё на моём пути: и храмы, и притоны,
и радости, и боли, хаос и покой –
всё проплывало, словно острова в тумане,
а я была рекой без дна,
и умирала без тебя, то в целом, то частями
от затянувшегося, тягостного сна.
И всё ждала, как манны, пробужденья,
и только верою жива была,
и всё, дарованное мне, воображенье
надежда на любовь переткала.
И всё казалось мне – слезы кровавой
дорожка алая к тебе ведёт,
и всё казалось – вот ещё немного
и наша встреча, наконец, произойдёт.
И оплывали свечи в Божьем храме,
и сохло дерево, в котором сок бродил,
и только лик один в оконной раме
со мною по ночам, как ангел говорил.
Я поняла тогда: от Тьмы до Света –
неуловимая, невидимая грань.
Я стала ждать тебя от лета и до лета,
я стала – тигр, я стала – лань.
Я от мечты беременною стала.
И всё пугалась родов, сглаза, повитух.
Днём - под облака взлетала,
по ночам – теряла зрение и слух.
Любимый, средь богов нет Бога.
Среди людей – есть Человек,
который может принести так много,
что по песчинке сложит дно у рек.
ю. платина
каждый человек, если он вменяем, хочет жить свою жизнь так, как хочет он. и никто и ничто не перенаправят его. никогда.
это, как если б, вы приходили ко мне ночью с предложением зари.
что мы делаем, когда мы пишем стихи, картины, музыку, письма... делаем фото сессии (как, дура, я ) - мы пытаемся сказать себя. и сказать себе, что мы - это - мы, что мы неповторимы, непоправимы, взаправду и по самому честному - это - мы. ты... я .... но и эти "жанры" не выражают нас.., не способны выразить. нельзя до конца высказать свою суть, сущность свою мы не знаем.... мы и живём-то только для того, чтобы узнавать себя.... как узнаёт себя иногда собака, проходя мимо зеркала.... и это, это прекрасно.... Бог смотрит на себя через нас, наши "краски". если ему не нравится то, что получается на холсте - он его выкидывает.
ю. платина
